El campo

Que te detiene el tiempo.
Que ya no brillan verdes los paisajes.
Que ahora de amarillo visten mis ventanas.
Y eso que no hay otoño en Amazonia.
Mis pesadillas se cumplieron.
El relámpago atravesó el árbol,
nada es perenne, todo se moja,
todo se quema, todo florece.
Entrega vino a llenarme las canciones,
los días, los excesos,
los amores.
Y mira que yo no le quería hacer sitio, pero ella apartó sutilmente los cojines
y se acomodó en mi sillón.
Hoy deja hundido todo con su vacío,
la marca de la tela,
los muelles retorcidos.
Qué despilfarro de ilusiones concebidas en lupa de amante derrochador,
que no mira por su vida,
que da todo de sí mismo,
que no guarda una mesura,
que abre en demasía las puertas del amor y del dolor.
Con su intensidad invoca al desamor.
Qué poca inteligencia emocional
me acompañó en este viaje,
qué mala compañera mi maleta de inseguridades,
y mi billete a la esperanza de la vida perfecta en pareja,
a atravesar el Prado verde y que todo cambiara....
Hoy brillan amarillos esos campos,
no por ilusión dorada,
sino por hierbajos secos y desgastados. Hoy hubo una sequía de milenios.
Mis gotas de rocío se quebraron.
Hoy confundo un cristal con tu nombre, veo reflejos como malos sueños
y pretendo exorcizarlos,
para quitarme ese sabor a "te extraño". Hoy ya nada es puro, ni nuevo,
ni me llena como antes,
hoy ya conozco como terminan
estos cuentos de chicos jugando.
Cuando llega la tormenta se recogen,
el peligro no es la lluvia, son los rayos.
Y después de este fuego
de calor y clima seco,
cual Agosto Mediterráneo,
verás que los campos serán verdes de nuevo.
Mis semillas....
Sei-lá donde estarán, cadé elas?
No las encuentro.
Algún día mi Platero y yo las plantaremos. El campo nunca queda inmóvil,
nunca queda quieto.
La lluvia me riega, me duele y me penetra, lo que algún día el verde renacerá,
más vivo, más fuerte,
más sabio y más experto.
El campo, su ciclo, apréndelo, nos hace comprender a amar.
Vamos Platero, que tenemos una tierra que sembrar.